lunes, 22 de diciembre de 2014

"Not I" (Samuel Beckett) 1973

Descubrí esta joya a través de un antiguo amigo. Creo que es algo que merece la pena ser compartido y conocido, más todavía en los tiempos que corren. La esencia nunca cambia.






jueves, 4 de diciembre de 2014

Fool's Fate

Behind the scenes,
a God, depressed,
a wise man fooled,
a sinner blessed.

Behind the scenes,
there are no rules.
The world's a whore .
The Saints are fools.

Behind the scenes,
I found myself
asking for mercy
someone else.

That day I left
those faithless walls.
And walked a path
of unkind chores.

How I survived,
I will not tell.
As it was heaven
and it was hell.

But light endures
the toughest night.
For freedom's sake
it learns to fight.

lunes, 10 de noviembre de 2014

Antepasados

Ante la muerte, risas
por celebrar un libre alma
Ante un nacimiento, llanto,
dolor que a la vida llama .

La lluvia engendrada por los cielos,
puro y líquido regalo de dioses.
El sol, cotidiana agonía,
que abrasa con sus rayos a Zamolxes.



Tanta cordura poco entendida
por mundos de corruptos y ladrones, 
se cubrió con halo de misterio,
yace oculta para los mirones.

Las leyes, las grabaron en el alma, 
material más digno que la piedra.
Escritas en aquellos que las busquen, 
al intentar luchar con las tinieblas.





Demonios

Andamos por el mundo creyendo que el esfuerzo vale la pena, buscando un sentido a nuestras vidas y luego, un buen día, el miedo se disfraza de zancadilla y nos hace caer. Hay un dicho que nos cuenta que no importa cuántas veces te caes sino cuántas eres capaz de levantarte, pero es mentira. Si, importan las caídas y las heridas. Las llevamos grabadas en el cuerpo, en la mente, en el corazón y en el alma. Nos enseñan que esta es la manera de forjarnos, pero también es mentira. Magullados, cansados, rotos nos encontramos de nuevo en un cruce de caminos. Nuestras heridas nos escuecen y nos quitan la ilusión y la voluntad para escoger de nuevo. La dignidad se escurre entre las gotas de sangre que manchan el suelo bajo nuestros pies y uno se queda solo, junto a su alma de niño que llora el paraíso perdido. Somos aire y agua, tierra y fuego, pero llega un momento en el que el agua apaga el fuego y el aire azota la tierra, dejándola árida y yerma, un puñado de polvo. Y allí, en los momentos de oscuridad de nuestra conciencia, caemos de rodillas ante la imagen de lo que podríamos haber sido. No, la vida no es muy puta. Es el destino el que juega en el casino de la vida y pierde cuando lo apuesta todo a una carta sin saber descubrir la trampa que esconde la mano del contrincante. No nos engañemos, somos los juguetes de un destino juerguista y torpe. 

lunes, 20 de octubre de 2014

Diccionario sagrado: VOLVER


Volver es una palabra alentadora. Volver a aquello que uno es, al ser, a la esencia.

Volver no significa dar la vuelta sino, más bien, recuperar el sendero. Desarraigado, descarrilado, volver al sendero del ser con mayúsculas.


Volver es re-conocer y re-conocerse, es lo sagrado, el círculo, la espiral. Se trata de volver sobre el propio eje y no del zigzag de las idas y venidas vitales, que tanto se afanan en romper la armonía.

Volver es elevarse sobre uno mismo, tendiendo al infinito.

Volver es recuperar el hogar  del que uno nunca tendría que haberse alejado, más que para volver.

Volver es suave, simple, sensato y sabio.

Volver es abrazar y no dividir.

En el hecho de volver no se deja nada atrás sino debajo, ya que con cada vuelta subimos otro peldaño hacia la aceptación mayor y el conocimiento más profundo de aquello que somos.


domingo, 5 de octubre de 2014

Rizando el rizo....

La grandeza de una creación no reside en el canon que pagamos por ella. Dios nunca puso una tasa sobre su creación. La verdadera creación no tiene ni precio ni límites y en cuanto más se multiplica, más sirve a todo lo que la rodea. En el fondo toda nuestra vida se basa sobre la interacción con otras creaciones, ya que nosotros también fuimos creados en y por un acto de amor. Se ha parado alguien a pensar. ¿por qué sólo lo creado por el hombre tiene un precio? Resulta un tanto humillante para el hombre creador. La respuesta políticamente correcta suele ser: el creador necesita sobrevivir y por eso tiene que vender sus creaciones. Pero entonces, lo que está mal construido es todo el sistema vital en el que se mueve el ser humano. Las aves, los animales y las plantas crean vida y belleza y a la vez pueden sobrevivir sin necesidad de dólares, euros o cuentas bancarias. Citando a alguien mucho más sabio que yo: Something is rotten in Denmark. 

miércoles, 1 de octubre de 2014

Caricatura

Alma vacía,
Pelo enredado,
Ojos reptiles,
Cráneo enjuto.

El hombre que así pasea
Deja en sus pisadas un podrido fruto.

Voz rimbombante,
Labios secos,
Gafas pintadas,
Rostro atornillado.

Su propia frustración dibuja,
Espeluznante imagen, altivo rey granuja,

Ridículo conjunto, sobre el poder postrado..


lunes, 22 de septiembre de 2014

La rueda de la fortuna

Mi pluma se rompió
y se sentó al lado de un corazón.

El corazón la abandonó y
fue a buscar un alma voladora.

El alma aprendió a volar
y se unió a los pájaros, migrando hacia el sur.

Los pájaros buscaron un árbol
y se sentaron en su regazo.

El árbol llamó al leñador
para acompañarle a su hogar.

El leñador encontró a un artesano
y le regaló el trozo de madera.

El artesano quiso darle sentido
y la transformó en una jaula.

La jaula buscó un pájaro
y lo encerró entre sus barrotes.

El pájaro deseó la libertad
y se hizo pluma.



La muerte del sentido


Mi mano se hunde entre letras,
buscando vida en la masa 
de signos sin sentido, 
que crece sobre pantallas espejo.

Triste el despertar,
triste el sueño 
de letras sin palabras definidas,
letras perdidas, descosidas.

Tormentas letreadas me rodean.

De día, con cansancio ojean 
los párpados las letras sin sentir.

De noche, las nubes se arquean 
sobre los sueños, gotas de plomo virtual,
cargadas de relámpagos mentales,
se tornan en un baile salvaje y mortal. 

sábado, 23 de agosto de 2014

Paradoja

Extrañas circunstancias yacen
entre las luces carcomidas.

Historias entrelazadas sobre
verdades y mentiras.

Alguna vez el fuego crece
sobre las aguas cristalinas.

Los árboles nacen ya muertos
en las llanuras de la vida.

Silencioso el camino
que un dios ha dibujado.

Entre las nubes resplandecen
las almas de los desdichados.

Los violines tocan tristes,
siempre la misma sinfonía.

El mísero esclavo entona
la oda de la alegría.

Y sobre el ser desheredado,
se mece y se mezcla el día.

La noche, libertad eterna,
sana, tejiendo valentía.


martes, 12 de agosto de 2014

Life


What's life? 
To see, to hear, to taste, to feel,
to remember, think and
deal,
write and speak and wait, 
to answer, to create.

That's life.
Who does not understand
will fade. 

domingo, 29 de junio de 2014

Equilibrio




 




Rompe, chilla, grita y vuelve a romper.
Olvida. 
Marchita la rabia. 
Perdona.
Emerge, cae, levanta y vuelve a caer. 




martes, 24 de junio de 2014

Cuadro lúgubre

En su cuarto solitario,
sobre el trono de papel
estaba sentado él,
el dictador proletario.

En su mano aún reposa
una copa medio llena,
tres pitillos en la mesa
y una carta de condena.

Lento se escucha el tiempo
en los muebles carcomidos.
Rara vez, un grito fuera
rompe el aire vencido.

La luna posada triste
sobre un pisapapeles
por el escritorio lanza
luces y sombras crueles.

El está allí, sentado
como en días de antaño,
cuando su tremenda ira
impartía tanto daño.

Nadie diría nunca
ante tan tranquila estampa
que el ser allí sentado
tejió tan burda trampa.

Ningún hombre se atrevía
a mirarle a los ojos.
Un mundo de encorvados
para no darle enojos.

Y ahora, aquí, rendido
en la fría mano tiene
una copa medio llena
que nadie quiere que llene.

Sus pupilas ya no ven
ni futuro ni pasado.
El presente le robó
un suspiro ya cansado.

Y en paz descansa el cuerpo.
El alma se estremece
al ver la ciudad en armas,
guerra, hambre y pobreza.

Lento andar tiene su alma,
en pesadumbre envuelta,
se desliza entre los muebles
y se aleja por la puerta.

sábado, 7 de junio de 2014

Soberbia

Crece entre muchos miedos,
sobrevive en el fango
pensando que está en el cielo.

Necesita de los otros
aunque no los necesite.

Quiere brillar en la cima
cuando baila y sonríe.

Vergonzosa es su altura,
altiva y altibaja.

Va esparciendo basura
sobre sueños y ternura
y con nadie más encaja.

lunes, 21 de abril de 2014

Lo desconocido


Marta caminaba por un sendero angosto. Llevaba andando desde hacía ya siete años, siete meses y siete días. Sus pies estaban hechos de plomo, barro y lluvia. El pelo revoloteaba tocando las paredes y se enredaba en las ramas de los arbustos. Los hombros se habían hundido hacia el pecho, dejando apenas entrever el escuálido cuello, fino y rígido, que aguantaba la enorme cabeza con una encomiable. entereza. De repente, a unos metros de distancia, vislumbró una esquina. Era la primera que encontraba después de siete años, siete meses y siete días. Marta se derrumbó. 




domingo, 6 de abril de 2014

Adivinanza




Herramienta del Amor de Dios en la Tierra.
Herramienta del Dios Amor en la Tierra.
La herramienta de tierra del Dios Amor.
La Tierra, herramienta del Dios Amor.
La Tierra, herramienta del Amor de Dios.

domingo, 23 de marzo de 2014

Costumbre

Costumbre acostumbrada a la costumbre;
el zafio día vuelve a empezar.
Paso ligero entre la muchedumbre
de hombres y mujeres que corren sin llegar.

Costumbre llena de alfileres rotos;
pinchazos sin sentido y sin razón,
recorren piernas, pensamientos, ojos
hasta dejar el alma en forma de muñón.

Costumbre avara, lozana hembra,
con mil cabezas que al cortarse vuelven a crecer,
amiga fiel y enemiga horrenda,
rostros entrelazados de bruja y mujer.

Costumbre, mala compañera,
maldita y bendita en aguas de reloj,
del tiempo siempre prisionera,
esposa entre sus garras a cualquiera,
transforma cada vuelo en pedicoj.


martes, 28 de enero de 2014

Circunstancias

La solapa colocada en el centro del libro,
el desayuno con piedras de molino,
el reloj con agujas pintadas,
las tardes grises ,soleadas.

Las sirenas silenciosas,
el vacío abarrotado,
las cadenas de papel,
el llanto seco.

Los cojines de madera,
la música sin sonido,
las sillas sin asiento,
los periódicos sin letras.

El otro sentado en mi caverna,
contemplando las sombras de mi ser,
juzgando, me arrodilla ante mis taras.

Lejana ya la hora del placer,
en el absurdo anclada está mi obra.

Sobre puñales, afán para crecer.
Lento se alza el paso al caer.
Alado velo, el que no se nombra.

lunes, 6 de enero de 2014

Game

writing riddles
writing rimes
time flows slowly
upon times

asking questions
answers given
who is blessed
and who is driven

who knows right
and who knows wrong
he who's mighty
he who's strong

tries to answer
with a lie
be aware, take care
don't buy.